A VIAGEM DE VALERO

 O final de Setembro aproximava-se. Em breve, entregaria a chave do quarto que ocupara durante os últimos tempos, e ainda não encontrara um novo poiso. Não dispunha de dinheiro suficiente para alugar um apartamento e partilhá-lo estava fora de questão. Conhecia imensas pessoas, todavia, não achava ninguém de confiança com quem dividir uma casa. Por isso, procurava outro quarto. Os que já visitara não me satisfizeram. Ou não apresentavam condições mínimas de habitabilidade, ou as rendas eram altíssimas, ou os senhorios viviam nas mesmas casas (eu queria um espaço independente) e as limitações que impunham não lembravam ao diabo: não cozinhar, não fumar, não receber amigos, tomar um só banho por dia, entrar até certa hora, e mais um rosário de penas. Enfim, vendo a minha busca infrutífera, optei por instalar-me numa pensão do Bairro Alto, na qual permaneceria até arrecadar o dinheiro necessário para arrendar um estúdio ou mesmo umas águas-furtadas.

Logo nos primeiros dias após a mudança conheci o Carlos, um rapaz deveras atraente de vinte e sete anos de idade, com um ar robusto, olhar pungente e pronúncia algarvia, que passava o fim-de-semana em Lisboa. Cruzámo-nos na recepção e aquela troca de olhares furtivos transmitiu-me a certeza: ele era dos nossos! O modo como me fitou denunciou o seu interesse em mim. Não obstante, sabendo-o com amigos (não sabia ao certo quantos porque já haviam subido aos quartos), talvez com um namorado atrelado, deixei passar a ocasião – era impossível que um belo exemplar de macho daqueles não tivesse companhia. Jogos de sedução sempre me fascinaram; viciaram-me no acto de seduzir e de ser seduzido, consoante as circunstâncias. E quanto mais agrestes, perigosas ou inusitadas, melhor! Naquele exacto momento, essa vontade quase incontrolável tentava-me de uma forma algo insana, porém, consegui dominar-me: não ousei corresponder ao possível engate para não armar confusão.

Reencontrámo-nos horas mais tarde, na discoteca em que eu fazia a foto-reportagem de uma festa de espuma. Era um evento grandioso, bem fresco, que encerrava a temporada do Verão. Fotografava todos os corpos masculinos, esbeltos e esculturais, que me eram possíveis retratar. Dava preferência aos mais exóticos e sensuais, aos de tronco desnudo ou apenas de calção, que se moviam desinibidos, refrescando-se na espuma. Ora os fotografava em grupo, ora lhes pedia que fizessem poses ousadas roçando o erotismo. Eles adoravam! Sozinhos, aos pares, a três, aos magotes...

No instante em que disparei o flash sobre um simpático casalinho afogueado, o Carlos abordou-me. Desejava falar-me. Os seus amigos continuavam a saracotear-se naquele mar de espuma, enquanto íamos ao balcão do piso superior. Ofereceu-me uma bebida. Esclareceu logo que não me conhecia, mas conhecia o meu trabalho. Elogiou-o. Fotografar era a minha verdadeira paixão, um autêntico vício laboral, e a fama de bom fotógrafo corria na noite, em todos os meios, especialmente a de fotografar homens nus. O Carlos mencionou o Tozé e o Paulo, seus amigos, o casal que fotografei, algumas semanas atrás, na Bela Vista, a Praia 19 da Costa da Caparica, e revelou:

– O Tozé mostrou-me as fotos. Estão impressionantes!

– Não ficaram mal – admiti. – Mas poderiam estar melhor.

Logo depois, ele indagou num tom que nada devia à subtileza:

– Que tal passares o próximo fim-de-semana no Algarve?

Fitei-o, sem dissimular um ar de recusa.

– Vivo sozinho – insistiu, acendendo-me o cigarro. – Podes ficar no meu apartamento.

Lembrei a troca de olhares na pensão e analisei esse convite inesperado. Não restavam dúvidas de que estava cheio de intenções libidinosas.

– Não posso ir – respondi, directo. – Mas agradeço-te.

– Que pena, Valero! Nesta altura, a noite algarvia está no melhorio, superagradável. A época balnear vai-se, mas o tempo ainda está bom para se fazer praia. E não há tanta confusão como em Julho e Agosto. Turistas, já nem vê-los. Poderias ter um fim-de-semana espectacular.

– Não estou numa de aventuras, meu caro – volvi-lhe, olhos nos olhos. – Muito menos enfiar-me no meio de casais. Se tu e o teu namorado querem variar com um terceiro gajo, ou quem sabe armarem uma orgia, procurem outro. Eu não estou disponível.

O Carlos desvendou então o seu objectivo: pretendia que lhe fizesse uma sessão de fotografias. Queria-as, dele com o namorado, bastante picantes, eróticas, escaldantes. Eles conheciam bons fotógrafos, amadores e profissionais, porém, todos estranhos ao universo gay. Jamais os contratariam. Eu era o único profissional da fotografia homoerótica de que sabiam. Comigo, sentir-se-iam à vontade.

– As fotos do Paulo e do Tozé estão mesmo soberbas – prosseguiu, na esperança de me convencer. – Sei que farias um trabalho idêntico. Ou melhor, se é que isso é possível...

– Cobro muito caro, meu rapaz! – interrompi-o, tentando desarmá-lo. – E uma sessão no Algarve custaria bem mais. Há deslocações, alojamento, alimentação...

– Sei quanto o Tozé e o Paulo pagaram. Ofereço o mesmo, mais as despesas da viagem. Além disso, ficas na minha casa. Topas?

O cachet era-me tentador e bastante oportuno. O que eu não tinha, era a mínima pachorra de passar o próximo fim-de-semana fora. A aproximação do julgamento da madame Natália Madjer, a bandida que assassinou sem dó nem piedade o meu amado pai, e a incerteza do seu desfecho atordoavam-me o espírito. Por outro lado, não estava bem de massas. Tendo em conta as actuais limitações financeiras, não poderia dar-me ao luxo de rejeitar tão generosa oferta. Até porque a magia de fotografar, como referi algures, era o meu vício predilecto, uma paixão desregrada da qual jamais abdicaria por nada deste mundo. Mesmo que implicasse o sacrifício de viajar numa época menos favorável...

– Deslocar-me ao Algarve? Só pelo dobro. Além das despesas, claro – arrisquei, na expectativa de amealhar mais alguns cobres. – Metade do pagamento antes, a outra parte na entrega do trabalho. É pegar ou largar!

– Combinado, Valero. Dinheiro não vai ser problema.

Ao ver-me ainda relutante, e talvez para me tranquilizar, revelou ser filho de um empresário da indústria hoteleira e que dirigia um dos hotéis da família. «Logo vi!», pensei com os meus neurónios. «Tanta gente a dar o cabresto neste País para ganhar um ordenado mínimo que é uma miséria, e este Chico Esperto oferece-me quase o dobro só para satisfazer um capricho.» Contudo, intrigou-me o facto de ele, tendo possibilidades de ficar num hotel cinco estrelas, se hospedar numa modesta residencial do Bairro Alto. Explicou-se: não queria separar-se dos amigos, com quem viera do Algarve, que não usufruíam dos mesmos recursos que ele.

– Podes ir para baixo na sexta-feira – avançou, visivelmente excitado – e regressas quando quiseres.

– Vou no sábado de manhã – decidi, peremptório. – De tarde, faremos a sessão. À noite, retorno a Lisboa. Não posso ficar muito tempo fora.

– Tão rápido?! – pigarreou, surpreendido. – Podias passar um fim-de-semana memorável connosco...

– Tenho imensos compromissos – esquivei-me, finalizando o assunto. – Vou e volto.

– Como queiras – anuiu. E deixando-me à vontade: – Se decidires ir antes, apita-me, OK?

Após termos acertado o contrato e discutirmos os pormenores da viagem, retomei a minha reportagem. Quanto ao Carlos, desapareceu na espuma, em busca dos amigos.

***

A semana voou. A sexta-feira trouxe-me uma sensação de desconforto. Era um daqueles dias em que nada me apetecia fazer. Sentia-me irritadiço, tudo me enervava. Durante a manhã, tivera uma reunião com o advogado sobre o julgamento da assassina, cada vez mais iminente. A minha ansiedade era crescente, já não me concentrava em nada, apetecia-me sumir de Lisboa. Lembrei-me das palavras do Carlos («Podes ir para baixo na sexta-feira... Se decidires ir antes, apita-me...»); tentaram-me a abalar já para o Algarve mas, quando lhe ia telefonar, vacilei. Fui beber um café ao Chiado. Retornei à pensão ainda indeciso entre viajar de imediato, ou não. Num impulso, resolvi o impasse: preparei a mochila, dirigi-me para a estação de metro e rumei à Gare do Oriente.

Enquanto esperava pelo autocarro, andei à toa pelo Centro Comercial Vasco da Gama, a observar montras. Como não podia deixar de ser, mirava não só as montras mas também as belas figuras masculinas, que por sinal abundavam ali, naquela hora. Uma delas destacou-se: um rapaz de olhos verdes e cabelos negros bem curtinhos, à boa maneira militar, mais ou menos da minha idade. Todavia, nenhum indício de que fosse homossexual. Como a hora da partida se aproximava, não me dediquei à pesquisa, camuflando na alma o desejo viciante de seduzir. De regresso à estação, aproveitei para comunicar a minha decisão ao Carlos. O seu telemóvel estava desligado. Deixei-lhe esta mensagem no voice-mail: «Viva Carlos, fala o Valero. Decidi ir hoje. Chego por volta da meia-noite. Mais tarde, ligo-te.»

Entrei no autocarro já lotado. Procurei o meu lugar. Não foi difícil, porque era o único disponível. Guardei a mochila no compartimento junto ao tecto e sentei-me rápido, pois o autocarro já se movia. Ao virar-me para a janela, o que vi sobressaltou-me: sentado no banco ao lado, encontrava-se ninguém mais ninguém menos do que o rapaz das minhas dúvidas. Não quis expor-me tão frontalmente. Já que a viagem me permitia o tempo, preferi estudá-lo com olhares curtos mas eficazes, de modo a descobrir se seria gay, se valeria a pena investir nele e – o que não era menos importante – se ele estaria disposto a responder à investida.

Os meus olhares ainda acabariam por denunciar-me. Era preciso forçar-me para que fossem breves. Mas o bichinho do engate apoderava-se do meu ser e os olhos lutavam por não se afastarem do que viam. Uma bela tatuagem no braço esquerdo, divinamente bronzeado, era destacada pelo branco da camisa colada ao corpo. Aos braços musculosos faziam companhia as coxas igualmente musculosas, a quererem rebentar as calças de ganga também apertadas. Activando a minha visão de raio X, imaginei quão bom seria o que repousava sob aquelas calças e entre aquelas coxas.

Há muito que já passáramos a Ponte Vasco da Gama e eu ainda não conseguia descortinar se o gajo alinhava com gajos. Mudei de táctica. Abandonei a rajada de olhares furtivos e meti conversa. Creio que foi a excitação do que via que me fez iniciá-la com esta parvoíce:

– Desculpa incomodar... sabes se o autocarro pára em algum lugar?

– Pára uns quinze ou vinte minutos numa estação de serviço do Alentejo – informou ele, com um sorriso mais enigmático do que o da Mona Lisa e que não ajudava em nada.

– Ainda bem! Sempre posso ir comer alguma coisa – suspirei, doido por arranjar outro assunto para desenvolver a conversa, mesmo que fosse uma conversa da treta. Não me ocorrendo nenhum tema interessante, fui fazendo aquele render: – Com a pressa de apanhar o autocarro, não jantei. O estômago já está a dar horas...

Ele olhou para mim e nada falou. Eu já sentia indícios da minha derrota. De repente, alterando a expressão do rosto para outra mais receptiva, ele murmurou:

– Tenho chocolates e biscoitos. – E pegando logo na sua mochila, ofereceu: – Posso arranjar-te alguns.

– Deixa estar – respondi, aliviado. – Dá para aguentar. Obrigado.

– Pelo visto, nunca foste ao Algarve.

– Sim, já fui. Mas sempre de carro – desculpei-me. Agarrei, seguro, as rédeas do diálogo, determinado a levar o meu nobre objectivo a Garcia: – Vives no Algarve?

– No Porto. Vou passar o fim-de-semana com uns amigos.

– Eu... vou para fazer uma reportagem amanhã. Decidi ir mais cedo.

Ele arqueou as sobrancelhas.

– És jornalista?

– Fotógrafo.

A minha profissão pareceu interessá-lo. Pergunta vem resposta vai, a conversa foi fluindo. Chamava-se Sandro, um nome que me agradou tanto quanto o seu dono. Confessei o amor incondicional, quase obsessivo, pela fotografia, um vício saboroso que dominava toda a minha vida. Quando citei a prestigiada Panorama, uma das revistas com as quais colaborava, ele revelou que era finalista de jornalismo e gostaria de estagiar ou, quiçá, vir mesmo a trabalhar na Panorama. Veio então uma avalanche de questões relacionadas com a minha actividade específica e o meio jornalístico.

O clima que eu ambicionava foi despontando enquanto palestrávamos. Ainda se mostrava indefinido, todavia, era já um tanto envolvente, algo revelador. Volta e meia volta, os nossos olhos faiscantes entrefitavam-se e os lábios trocavam sorrisos manhosos. O desejo ampliava as minhas ganas de agarrar todo aquele corpo repleto de sensualidade. Algo me dizia que ele também gostava da fruta. E que o fogo era recíproco.

Quando o autocarro parou na tal área de serviço, o Sandro encaminhou-se apressado para os lavabos. Segui-o. Mal adentrei na casa de banho, aleguei ter calor e fui lavar o rosto. Enquanto o enxugava, espiolhava, através do espelho, o alvo da minha cobiça, real objecto de desejo, que se encontrava num mictório. Após urinar, ele virou-se rapidamente, olhando directo para o espelho, como se pressentisse estar a ser vigiado.

– Ufa! Sentia a bexiga mesmo aflita – balbuciou, sorrindo com uma certa malícia. Deu dois passos na minha direcção, abotoando a braguilha. – Bebo litros de água por dia...

Se ainda me restava algum resquício de dúvida, nesse instante dissipou-se por completo. A vontade tremenda de abraçar aquele corpo estonteante revolvia-me as entranhas. Dirigi-me para um dos compartimentos isolados e ele acercou-se dos lavatórios. Num impulso, entrei, com a tenda armada dentro das calças, e olhei para trás. O ardor consumia-me. Ele mirava-me pelo espelho. Pisquei-lhe o olho. Não se fez de rogado: saltou logo para dentro da cabina. Tranquei a porta. Abraçámo-nos com força. Beijei-lhe a boca carnuda, enquanto enchia a mão, freneticamente, com aquele volume afrodisíaco quase a rebentar-lhe a ganga. O Sandro, por sua vez, deslizava as mãos flamejantes pelas minhas costas febris. Num ápice, invadiu-me o traseiro, mergulhando a mão direita pelas calças adentro. Acariciava-me as nádegas e o rego. Foi até ao anel. Senti um dedo ágil a perscrutar o orifício apertadinho que piscava de ansiedade. Com a outra mão, levou o dedo indicador à minha boca. Chupei-o com gana. Mas o tempo não era muito. Logo logo lhe escancarei a carcela. O Sandro libertava para fora das calças um falo imenso, agora uma pedra de tão rijo, ao mesmo tempo que ouvíamos passos apressados a entrarem e a saírem dos lavabos. Baixei-me num relance e, faminto como um leão, suguei-o até à garganta. Logo após, implorei-lhe ao ouvido, bem baixinho:

– Enfia-me já essa coisa! Fode-me!

Tirou um preservativo do bolso e pô-lo rápido. Arriei as calças até aos joelhos, virei-me de costas e apoiei as mãos na parede, arqueando os glúteos. Um misto de terror e deleite invadia a atmosfera. Afinal, alguém poderia surpreender-nos ali... com a boca na botija. Não vacilámos um segundo. Ele meteu-me lentamente aquele tronco poderoso. Só de lhe sentir a glande na próstata, e sem sequer tocar no meu membro, quase explodi. Assim que o introduziu por completo, exigi que acelerasse os movimentos. Possuiu-me com uma garra felina, selvática. Eu contorcia-me de prazer. A excitação era tão intensa que fez-nos ejacular pouco depois, em simultâneo.

Ofegantes, limpámo-nos com aquele papel higiénico áspero e rasca das retretes públicas, ajeitámos as roupas amarfanhadas e retirámo-nos, sorrateiros, daqueles lavabos infestados de luxúria. Disparámos na direcção do autocarro, já prestes a partir.

Recomeçada a viagem, rocei o braço do Sandro com o meu cotovelo. Ele entrelaçou os dedos nos meus. Lá fora escurecia; as únicas luzes eram as dos automóveis em sentido contrário. O interior do autocarro achava-se em penumbra; somente minúsculas luzinhas de presença, aqui, ali e acolá, proporcionavam uma ténue claridade. Dei uma vista-de-olhos ao redor, procurando certificar-me de que não éramos observados. Os passageiros do banco ao lado dormiam, os de trás entretinham-se com jornais, livros ou revistas e, à frente, cavaqueavam. Levei então os meus lábios aos do Sandro. Ele retraiu-se e apertou-me forte os dedos. Compreendi que sentia medo.

À medida que os pneus do autocarro rasgavam os quilómetros de asfalto que restavam, falávamos animados sobre a noite gay algarvia, que me era praticamente desconhecida. O Sandro citou bares e discotecas em voga, em várias cidades. E, mudando a voz para um tom sério, alertou-me sobre uma situação assaz perigosa: contou que, desde há algum tempo, um maníaco ou coisa do género, conhecido por Tito, vinha percorrendo toda a costa algarvia atrás de homossexuais. Fazia-o tanto nas praias de nudismo como nos bares. Engatava-os, ou deixava-se aparentemente engatar, e partiam para lugares remotos. Sexualmente, tudo fazia e tudo permitia que lhe fizessem. Constava que era viciado em sexo, mas... Finalizadas as aventuras libidinosas, agredia e roubava os homens ou rapazes que acabara de seduzir, sendo extremamente violento. Muitos já haviam padecido um perigo real nas mãos desse Tito.

– Todos o temem – frisou o Sandro.

– E ninguém faz nada para o deter?

– Não há quem ouse enfrentá-lo. Esse cabrão já foi preso inúmeras vezes. A polícia de todo o Algarve conhece-o de ginjeira, mas não faz nada. Mal ele entra em cana, sai logo cá para fora e torna a atacar. Nada o intimida, nem ninguém. Já tentaram cortar-lhe a entrada em bares e ele reagiu mal, e com ainda mais violência. Valero, se porventura ele cruzar o teu caminho, toma mesmo cuidado! Já sabes do risco que corres.

– Como é que é esse tarado?

– Corpo musculoso...

– Como o teu?

– Bem mais.

Sorrimos os dois. Ele avançou:

– É mesmo atlético, bastante atraente e, ao que consta, tremendamente sedutor. Tem cerca de trinta e cinco anos, veste blusões de cabedal, anda carregado de ouro e sempre armado de navalha...

Íamos tão entusiasmados na conversa que nem percebemos quando o autocarro chegou ao destino. Fim de viagem.

O Sandro, agora ainda mais sério, pediu que eu saísse primeiro. Afirmou que os seus amigos o esperavam, e não queria ser visto na companhia de um “belo desconhecido”. Entendi o seu receio, embora o considerasse infundado. Entreguei-lhe um papel onde rabiscara o meu contacto telefónico e convidei-o a passar uns dias em Lisboa. Propus reencontrarmo-nos lá mesmo no Algarve, se surgisse a oportunidade.

– Lisboa, talvez – retorquiu ele, guardando o papel num bolso interno da mochila e erguendo-se do banco. – Cá, no Algarve, vai ser impossível. – E exibindo, subitamente, um sorriso lascivo, todavia, indecifrável: – Ou talvez não... quem sabe?

Já se retiravam os últimos passageiros quando, finalmente, dissemos adeus um ao outro. Despedi-me roçando uma mão discretamente sobre aquele seu volume acumulado sob o tecido de ganga, que esboçou um ligeiro inchaço. A mão firme, porém carinhosa, do Sandro, ao afastar a minha, patenteou que o nosso encontro estava mesmo encerrado.

***

Mal pus os pés fora do autocarro, dei de caras com o Carlos. Ele saudou-me com um abraço efusivo. Estranhei que estivesse à minha espera. Ora, eu deixara-lhe uma mensagem no voice-mail, no entanto, não havia mencionado em que transporte viria, nem o horário exacto da chegada.

– Que tal a viagem, Valero?

– Nem te conto, Carlos!

– Pelo visto, foi boa...

– Muito boa! Podes crer.

Nisto, o Sandro desceu do autocarro.

O Carlos fitou-o, com um olhar que me pareceu especial.

– Como este mundo é pequeno! – exclamou, abraçando o Sandro; essa atitude deixou-me boquiaberto, verdadeiramente surpreso. Ele prosseguiu, virando-se para mim: – Valero, este rapazinho é o Sandro, meu namorado. Vocês vieram no mesmo autocarro!

O meu sangue gelou. «O que é que vai acontecer agora, meu Deus?», pensei com os meus botões, um tanto alarmado. Não obstante, esforcei-me e recuperei a compostura. Encarando o Sandro, pisquei-lhe o olho. Apaziguou-me o seu ar natural e de cumplicidade.

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Enviei este texto para o 6º Concurso Literário da Papel D'Arroz Editora, subordinado ao tema «O Poder do Vício». Todos os textos concorrentes estão online, na página da editora. Neste endereço: http://editorapapel.blogspot.pt/